Parcero Ignatius

Ser

2007-06-27T11:00:00.000-07:00

Quiero ser como nunca antes.
Blanca espera y muda avaricia...
Ser tan solo un soplo de ingenuidad
al filo de la testarudez de mis labios.

Ser olvido inusitado
aciago recuerdo
libido... amortajado, tiempo.

Estridente ventisca que se rinde
a la ociosidad de las caricias,
los besos y el contacto;
de infames rostros ya desdibujados
entre sabanas y humo.

Tibia sangre, fría conciencia
anhelo sublimado
y parco deseo.

Ser simple envoltura de sueños,
suave concavidad, desbordada pasión
indisoluble mortandad liberada
de culpa y remordimiento.

Ser simple, respiración entrecortada
y languida resiganación.
Ser yo, Ignatius.
Uno más que muerde el polvo.

Amen.

2007-04-23T21:35:00.000-07:00

Después de haber vivido una tormenta, quedan cicatrices...
ahora tiemblo cada vez que miro una nube acercarse.
Empiezo a creer que estoy traumado.

Silencio

2007-04-12T21:39:00.000-07:00

¿Qué es tu silencio?
Una incognita desgarrando la
tempestad del sosiego.

¿Qué es tu silencio?
Grandiosa melodía
trizte que se esparce en mi coclea
sedienta de confesiones.

¿Qué es tu silencio?
Min nudillos apretando con fuerza
la desesperación de la nada
y la oscuridad de la espera.

¿Qué es tu silencio?
Mi yo desamparado
de ti.

2007-04-08T21:25:00.000-07:00

Recordar... los ilencios, las caricias, los besos. Esperar... aquí, mudo, tieso, muerto... que el tiempo sea sin ser nunca nada más que espera solitaria de la misma espera.

Qué diablos estoy diciendo, lo insulso es lo más sorprendente, lo rupestre lo más apasionante, gracia sin divinidad profana de los días soleados de ayer, qué sol hay cuando las nubes ciegan la vista, cuando la cruz es más grande y más pesada... coronas, espinas, epigas... espirales.
Revolución magnanime de los espirales que giran sin retroceder un solo segundo, un solo recuerdo... he mandado a lapidar tu tumba... algún día he de llevarte flores.

...¿Flores?... fragmentos de ilusión desperidicados, polen marchito para despistar a los fantasmas, un rastro para no perderse en los laberintos del cementerio al que nunca tenemos miedo de entrar, pero si de salir....

Sueño... el que escondo

Jardín... olvidado

Departamento... abandonado

Un día nublado.... mi corazón.

2007-02-28T21:31:00.000-08:00

Otra vez, de nuevo aquí. Y no se por quién escribo, ni mucho menos para quién lo hago. Quizá sea tan sólo un absurdo soliloquio del que nada bueno resultará, en fin... nunca he sido bueno para expresar lo que se anida en mi cabeza.

Un amigo me escribió en versos de Satanas, el telefono ya no suena como antes, será que he empezado a resignarme. No cabe duda que el tiempo todo lo cura, y si no lo hace al menos finjimos que lo ha hecho. Ese es el punto, actuar, como antes, no, no como antes, como después... después, qué hay después del después... un cuerpo más desgastado, más cansado, sólo un cuerpo.

No lo se, últimamente no entiendo mucho de que pasa, sólo se que ya no es lo mismo, y que quizá nunca lo será, ahora al menos, he vuelto a desamarrar las redes, ahora sólo queda confiar, sí... confiar y esperar, así igual que antes.

Parce ilusionate

2007-02-15T22:33:00.000-08:00

Otra vez, tu humo, tu jugo negro, tu conciencia. Estas aquí sentado frente a mí, pienas en cada una de las palabras que quieres escribir, pero no logras poner en orden tus ideas, nunca lo has logrado, piensa un poco, sólo lo necesario... te daras cuenta entonces de que todo lo que hasta el momento has hecho, no es más que rumiar: pensamientos, sentimientos, rumiarte incluso a ti mismo.

Ya deberias de saber que nada de lo que haces es inpune, en cada sonrisa, en cada mirada, en los supiros que tiras sin darte cuenta, incluso en tus prolongados silencios, algo de tí se escapa. Pero qué importa siempre hay algo con que sublimar la frustación; antaño en aquellos ayeres cuando las nubes tomaban las formas más inimaginables y la preocupación era menos que un capricho para evadir el gran vacio que crecia en tus adentros, nunca pensaste que tú mismo serias quien tomaria los clavos entre sus manos para encajarlos en la cruz a la que ahora tanto temes. Pero no te preocupes, no más de la cuenta... pronto entenderas, un día mientras te pierdas entre esas calles que frecuentas, que la realidad es sólo un sueño del que tarde o temprano despiertas sin darte cuenta porque o como es que has llegado ahí, miraras el cielo y será más azul, el sol estará más alto, no recordaras nombres ni momentos, todo es cuestión de tiempo... ahora sólo espera boca arriba, yo sigo aquí observandote desde mi trinchera.

Tengo mucho sueño y no soy conciente de lo que escribo, mi ultimo escatabajo ha fallecido... ¿qué sigue despues de la muerte? Será acaso éste el sueño de Morfeo.

Al filo de los 20

2007-01-19T16:50:00.000-08:00

Con todo el miedo que retengo en mis adentros, al fin he llegado. Algún día trate de imaginarme como sería llegar hasta aquí... sinceramente no recuerdo nada de aquella ilusión, pero estoy seguro que en nada se parece a la realidad. Últimamente he penado en los 17, ah, que tiempos aquellos, canciones, personas, recuerdos y... mucho de lo que ya no es más.

No soy más viejo que cualquiera otro que como yo, disfrute de este estadío, soy simplemente yo intentando parecer así. No apagare velitas, eso se quedo en el paso, además el pedir deseos es algo que ya no se me da, mi fe esta mellada...pensándolo un poco más: temo desear algo, pues siempre existe la posibilidad de que se hagan realidad y aquello que se guarda en la gran isla del inconsciente complica más las cosas.

Así pues, llegue hasta aquí: con poesías que ilusionan mi alma y silencios que la han corrompido, sueños que no puedo recordar, amores para olvidar y otros que ahí se quedaran encajonados en su baúl, amigos que hacen que los días oscuros sean un poco más claros, con más preguntas que respuestas, dilemas sin resolver, perdidas y triunfos... he llegado hasta aquí, siendo -como dice el poeta- como nunca he sido y siendo al mismo tiempo... yo mismo.

Yo, un reflejo del espejo que en ocasiones me engaña y cuando menos lo espero me devuelve las más disparatada realidades, yo, imagen concreta, borrosa, delineada, desdibujada, por la necesidad de la reinvención, de la constancia, yo, esencia intacta que perdura aún a pesar de todo cuanto la vida cocina con su sazón destino, yo y nada más que eso.

Seguramente a partir de ahora habrán más: poesías para colmar el oído, silencios para incomodar la conciencia, sueños por vivir, amores para sumar, amigos por conocer, preguntas sin respuestas y respuestas sin preguntas, dilemas repungnántemende obvios, más perdidas y triunfos... seguramente seguiré siendo simplemente como nunca y como siempre... Ignatius, Ignacio... el que muerde el polvo, pues el llegar a los 20 no cambia nada, sólo altera todo...

2007-01-10T15:52:00.000-08:00

Después de un largo viaje... la casa parece más pequeña de lo que es en realidad. En navidad las estrellas brillaron más, o quizá fuen una alucinación mia, treta de mis antiguas emociones ahora dormidas... no lo se con exactitud, pero paso, así como un cometa de esos que regresan cada quinientos años así de rapidito para ver si aun a pesar de todo seguimos respirando.

Del año viejo ya ni hablar queridos amigos, pero la última de sus noches es como un borron y cuenta nueva, si como no, como si fuera tan facil arrancar la hoja y encontrarte con un nueva sin nada escrito, en fin, ahí estan los mausoleos -para arrullarar aquello de lo que duele hablar- y los pedestales -para ensalazar lo bueno. Qué importa, al final todo esta ahí y ahí se quedará... amen de ti y de mi....

Regrese, y ya les contare entonces.... del murmullo marino, de las arenas, de los fuegos y los martires que vislumbre en noches pernoptadas y días sin tiempo ni espacio......

2006-12-18T22:02:00.000-08:00

Qué es ilusionarse.....
Ilusionarse es tener fe.

......

Y qué es tener fe...
fe es agua,
aquella que sacia la sed de la búsqueda
y la espera.

“Quien no ha comido su pan con dolor
y no ha esperado un amanecer más triste
, ese, no nos conoce....
y no podrá hacerlo” (O.W)

Carta a un amigo...... amores 1

2006-12-16T11:34:00.000-08:00

Hace algún tiempo amigo mió, conocí al fin aquello a lo que tanto temía y también anhelaba, si amigo, me enamore, y durante un tiempo supe que significa el pronunciar juramentos, escribir promesas con humo en el aire de esta cuidad, en donde las palabras de vez en vez llegan a perderse en la oscuridad o entre el gentío que nos acompaña a todas partes incluso en nuestra soledad. Pero el amor es más que palabras, se que tú también lo sabes, es subir un poco más arriba de lo acostumbrado, contemplar desde ahí todo lo bello que la vida puede tener, ah, pero esto es solamente una patética y cursi interpretación, muy irrisoria en verdad para lo que es realmente, llena de lugares comunes y de ideas compradas por los ojos y que se convierten en pensamientos, así todo telenovelesco... que vergonzoso me resulta hablar así, pero es que en realidad no existe forma alguna que me pueda ayudar a decir cuanto y como fue lo que en realidad viví , pero obviamente no todo es rosa, sobretodo para mi, que como algunos dicen tengo un velo gris que me cubre el rostro, no, yo soy heredero de esa idea -también cursi y patética, pero mejor construida - del amor pasión, esa la idea del sufrimiento en donde el amor es el imposible más posible, siempre que el final sea lo suficientemente doloroso e increíblemente fatídico, ah, ese el amor al amor, deseo del objeto por el mismo objeto, no es el amante, es el amor lo que sufrimos.....

Más en mi caso, no se si la casualidad, o la tragedia que yo mismo he recreado en mi mente en más de una ocasión, fueron el motivo de alejarme de esa realidad fantástica en la que ahora dudo creer, para arrástrame, haciéndome no amar al amor, no, yo ame al persona detrás de él, a esa figura que ahora no puedo arrancarme de la memoria pues no puedes llegar al olvido sin antes haber pasado por la resignación, más para ello debes primero dejar de extrañar... extrañar amigo, es el martirio más grande que existe para el amante, pues es retener la idea sin poseer el cuerpo, es saborear los labios sin poder besarlos, es recorrer cada centímetro de piel sin escuchar respiraciones entrecortadas....extrañar es un suspiro prolongado, un llanto no escuchado, una erosión lenta y voraz que nunca terminará de calar en el alma.

Así me encuentro ahora, corroído, suspirando, sollozando en el silencio del concierto de mis pensamientos, no termina uno de entonar su nota cuando otro ya la ha empezado, todos en un coro que parece no terminar, me llevan a esos instantes, más de que me sirve eso amigo, el amor es la arquitectura más compleja, no basta con la estética que de él resulte o lo funcional que pueda ser, es más que proyectar líneas y curvas en un papel, es crear movimiento, es sorprender, encontrar una nueva habitación a cada instante y disfrutar de la belleza contenida en formas inimaginables.... eso amigo es el amor.

Ahora podrá saber cómo es que me siento en verdad, no soy más que un saco carne y huesos - como bien has dicho en algún momento - pero de huesos rotos y raídos, mordisqueados, luego arrojados ya sin sabor, eso pasa amigo al final del amor, eres sólo ruinas, un manojo sin olor, insípido, que busca en el inicio para reavivar como el fénix las cenizas que quedaron después de la quemazón.

Sea pues amigo, en el dilema del tiempo, la espera, olivar o reanudar, pienso en la imagen que me observa desde el espejo que no parpadea, pareciera que soy yo, pero no es así, he cambiado nuevamente, como las flores que se mueren en el otoño, desparecen con el invierno para renacer de nuevo en primavera y no son ya las mismas, pero el cambio es imperceptible, mi sabor, mi olor, mi esencia se han retorcido y girado sobre sí mismas para crear algo nuevo que aún necesita ser descubierto, incluso por mí.... no se amigo, quizá de la media vuelta para no perder la costumbre, conteniendo todo en los muros de mi mansión o quizá habrán las ventanas para escapar como luz y viento en busca de aquello que hoy he perdido... quizá en la búsqueda pueda también reencontrarme a mi que me perdí a mi y después a quien tanto extraño......

Flandir

2006-12-14T15:52:00.000-08:00

qué haré con vos...

qué haré conmigo...

el candor se nos astilla

entre misterios alucinados, demacrados.

y nuestros ojos...

nuestros ojos preparados para el fantasma del deseo,

se entreabren para el fantasma del miedo.

y nuestras manos...

nuestras manos preparadas para hablar de nosotros,

avanzan en blanco...

mendigando entre tajos de ausencia.

alguna piel sufre.

hay algo que rompe la piel

Este es Flandir - al menos así me fue presentado pro primera vez - lindo no creen. Esta imagen es una de mis preferidas, pues no hay nada mejor que lo concreto de un momento, como éste que ahora vemos... para interpretar más de una emoción en él. Falndir, bien podría llevar mi nombre o el de cualquier otro, pues así como esta él, muchos nos hemos encontrado en más de una ocasión.

Melancolía, soledad, profundidad, amor, pasión, armonía, belleza, qué más pueden ver en él, yo desde hace mucho amo esta imagen, por que en ella me encontré un día, y cada vez que vuelvo a mirarla me encuentro ahí, entre sus curvas, sus colores y su enigma, ahí en una pequeña parte de él estoy yo y éstas tú seguramente. Puedes llamarme loco, si quieres, pero Flandir tienen muchos secretos temerosos de ser descubiertos... yo también tengo secretos, miedos y angustias que me llevan a acompañarlo de vez en cuando.

....¿Quieres saberlos?

2006-12-13T20:35:00.000-08:00

Fumándome a mi mismo he llegado hasta aquí. A un quinto de siglo de haber llegado a esto que le llaman vida. En medio de más de un dilema, reconstruyendo todo aquello que extraño y a mi mismo. Al tiempo que hablo de amor con una amiga... escribo en esto que aun no tiene vida – pero que contrario a mi esta naciendo.

En fin, se preguntarán quien soy, ah, no creo que pueda decir mucho, o quizá si. Mi vida es la contradicción más grande de todas, un simple lugar común que se repite día a día en diferentes labios; soy una quimérica creación de la naturaleza y la sociedad. Un espasmo prolongado que acabara algún día. Trastornado por múltiples fijaciones, atosigado de ideas y pasiones que no puedo ignorar. Fatalista, ilusionado, cansado, desesperado pero aun con esperanzas. Ese soy yo, heredero de una idea Platónica del amor y sus vicios, maravillado por la extravagancias de Wilde, seducido por la agonía de Vullaurrutia... si amigos heredero de una cruz que no me cuesta llevar y que espanta a algunos cuantos, desagrada a otros, y le gusta a más de uno. Pero eso con el tiempo quedará asentado con hechos y pensamientos.... que ahora baste con saber que mi vida es como la cualquier otro, diferente a la tuya pero similar a la de esa imagen que no parpadea.

Aquí estoy, aquí estamos, tú por tu ocio o tu búsqueda, yo por sublimar aquello que se arremolina en mi cabeza y se expresa a través de mis dedos, acompañémonos pues en este viaje, en saudade, delirio y pasión... que así sea ahora y mientras se pueda a través de los siglos de los siglos.... amén.